Stray cat ✛ ft. Mirela

Les rires émanaient de l'appartement. Petite souris curieuse, elle avait plaqué son oreille contre la porte froide et profitait de ce morceau de vie qui échappait aux habitants. Le bruit n'était pas la seule chose qui venait effleurer les sens. Les arômes exotiques torturaient son estomac. Sans même déclarer sa présence. Sans chercher à s'incruster dans cette vie de famille qui n'était pas la sienne. Au dessus de ses capacités. La gamine a des limites, elle ne veut pas être un poids mort, un parasite qu'on redoute. Elle s'éloigna de ce potentiel hébergement. Une connaissance a oublier. Il était déjà trop tard pour essayer de trouver un autre logement. Ce soir, la rue sera son lit.
Les mains dans les poches. La tête rentrée dans les épaules. Le dos voûté, elle tente de garder un maximum de chaleur. Les trottoirs du Queens se vident. Ne gardent que les brisés, les fêtards ou les pochards. La gamine évite les regards. Elle se fond dans l'obscurité. Ne devient qu'une ombre parmi les autres. Elle longe les murs. La manche frotte contre les bâtiments dans un bruit de tissus presque insupportable pour elle. Le son de la misère. Elle s'arrête sous une enseigne lumineuse pour profiter de la vision appétissante de la nourriture qu'offre la vitrine. Mirela extirpe du fin fond de sa poche un petit porte-monnaie. Elle le secoue près de son oreille, mais n'entend que le silence. Le vide absolu. Le néant de sa vie résumé dans un si petit objet. Penaude, elle reprend sa route. Se fait encore plus petite avant de disparaître dans la première ruelle pour se soustraire totalement aux regards indiscrets. Dos au mur, elle s'accroupit et cherche désespérément dans son sac un reste de n'importe quoi. Une barre de céréale, un paquet de gâteaux... Mais ce ne sont que des papiers, des vêtements, des objets rien ne pouvant calmer sa faim. Elle referme son sac, fait attention de ne rien laisser. Chaque objet peut se montrer utile par la suite. Il est trop tard pour mendier ou trouver un objet à dérober. Elle se relève. Étouffe de ses mains le grognement de son ventre. Les paroles désespérées de l'affamé. La gamine s'avance dans la ruelle. Recherche un petit coin discret pour se reposer. Un qui ne sent ni l'urine ni les égouts. Un pas trop sale. Un pas trop grand pour ne pas qu'elle se sente trop petite. La faim ordonne et les pieds s'arrêtent Elle tape dans ses mains. Signe de son hésitation. Les murmures qui pèsent le pour et le contre. Elle n'est pas comme ça. Mirela évite judicieusement les pièges de la rue. Elle ne veut pas épouser totalement sa nature, mais la nécessité est bien présente. Le sac glisse sur le sol. Le cache dans l'ombre de la benne à ordures. Elle lève avec toutes ses forces le couvercle qui cogne contre le mur et menace de retomber dans un bruit important. Les mains pour le rattraper si jamais il décide de continuer sa route, mais ce n'est pas le cas. Il s'arrête et elle respire enfin. L'odeur forte du gâchis. Du trop qui pourrit. Mire tourne la tête, colle son bras sous son nez et retient un haut-le-coeur. Même avec la faim occupant ses pensées depuis des heures – ce qui lui semblait être des journées- elle reste incapable de plonger la tête la première dedans. Le couvercle aussitôt refermé sans délicatesse. Laissant le bruit qu'elle redoutait résonner dans la ruelle. Le sac à nouveau dans le dos. Elle continue. Avance à la lumière de la lune. Évite les zones suspectes. Une nouvelle poubelle. L'hésitation est encore plus importante. La main s'ouvre, se referme dans le vide. Va et vient dans l'air et se lance. Attrape et soulève. Une erreur, mais pas deux, la respiration se fait par la bouche. Ça fouille. Écarte, repousse, sort des emballages et les replonge immédiatement. Elle évite de trop réfléchir, mais on la tire hors de ses pensées ennuyantes. Un seul mot, enfin si on peut appeler ça ainsi. Ça sonne plus comme un bruit étrange. Confuse, elle lâche tout et recule de quelques pas. Mirela attend à ce qu'on l'engueule, l'insulte, la repousse un peu plus comme on le ferait avec un rat. Elle se prépare même à recevoir un coup de balais. La gamine est un nuisible comme les autres. Un peu plus civilisée et qui peut tenir une conversation. Pas très élaborée certes, mais quand même. L'enfant est tellement honteuse. Elle veut juste disparaître. Ne plus exister pour ne plus vivre ce moment. Les mouvements attirent le regard. Les yeux suivent l'écharpe se dérouler. Les sourcils froncés trahissent le questionnement. Il faut être fou pour se déshabiller par un temps pareil. Bien étrange l'employé. Le tissus pend, se balance dans l'air. Machinalement, elle porte sa main à son propre cou pour sentir l'absence de tissu.
Mirela voudrait lui dire non. Lui dire qu'elle n'en a pas besoin. Qu'il est bien gentil, mais qu'il peut la garder. Oui, elle aimerait bien, mais elle en a besoin. Pour cette nuit au moins. Elle la lui rendra prochainement. Les paumes frottent contre le jean pour enlever les odeurs comme si ça peut changer quelque chose. Au moins, elle a l'impression d'être un peu plus propre pour accepter cet emprunt. Doucement elle s'avance. Tel un animal apeuré menaçant de s'enfuir au premier geste brusque. « Merci. » La gamine des rues lui enlève l'objet des mains en prenant soin de ne pas toucher sa peau. Les cheveux blonds soulevés, Mire fait glisser l'écharpe autour de son cou. Respire l'odeur de l'homme à plein poumon pour effacer les souvenirs horribles qui lui restent dans les narines. « Je fais pas ça d'habitude. »  Le besoin de s'expliquer. De changer l'image qu'il peut avoir d'elle. De changer l'image qu'elle se renvoie à elle-même. « J'essaie toujours de prévoir à l'avance, mais j'ai oublié. »  Mirela baisse la tête pour regarder ses chaussures. La rêveuse se rend compte qu'elle est tombée bien bas et ça fait mal. La gorge se noue. Ne pas pleurer. Pas utiliser ses forces inutilement. Elle renifle avant d'enfouir son visage derrière l'écharpe.  Les yeux brillants se perchent dans ceux de l'employé. Les larmes barrières menacent de céder et laisser le flot noyer ses joues roses. «Merci beaucoup. Je n'oublierai pas. »  La bouche dissimulée, c'est une promesse qu'elle lui fait. Promesse d'une poupée déchue qui récompensera ce geste en temps voulu.  

L'inconnu se détache du reste de la ruelle. Seul cœur battant accompagnant celui de la misérable. La lumière venant de son dos lui donne un air angélique. Ne manque plus que les ailes et l'auréole.Hallucination divine. Mirage généreux. Serait-ce la faucheuse venant récolter son dernier souffle à cause du froid ? Ou de la faim. Il a le même regard que les autres. Ceux qui la voient. Ceux qui osent poser les yeux sur elle. Ils se questionnent. Se demandent bien ce qu'une gamine peut faire dans la rue. Ce qu'elle peut accepter pour quelques billets. Pas de la pitié, non ça c'est dans le regard des Hommes courageux qui préfèrent fuir les iris.Curiosité. Satisfaction de ne pas être à sa place. Mire est dans les abîmes de la vie humaine. Au bas de la hiérarchie. Il est tellement facile de se sentir meilleur à côté d'elle. Son âge n'arrange rien. On lui invente des vies atroces. Des relations malsaines dans une famille déchirée. Personne ne peut s'imaginer l'amour dans lequel elle a grandi. La famille aimante et soudée qui doit encore actuellement la rechercher. Le nez enfoui sous l'écharpe qui n'est pas sienne. Mirela le regarde, ne le quitte pas des yeux. Elle se demande toujours pourquoi les gens l'aident. Ce n'est qu'une écharpe, sauf pour elle. Surtout venant de quelqu'un comme lui. Un inconnu. Un étranger qui lui a donné sans même ouvrir la bouche. Une bienveillance rare, qu'elle pense réelle. Naturelle comme à son habitude. Elle s'arrête sur le dernier mot. Se demande rapidement pourquoi il n'a pas été prononcé correctement, mais ne s'y attarde pas. Il a proclamé la phrase magique, mais l'affamée hésite. Elle entend la voix de Gordon lui dire que c'est dangereux de suivre des inconnus. Lui qui a amené la gamine endormie dans son appartement miteux. C'est risqué, mais elle meurt d'envie de rentrer avec lui. Les yeux plissés, elle le scrute. Traque le moindre détail suspect. La plus petite chose pouvant révéler la nature de psychopathe du jeune homme. Un trousseau de clés menant à une cave secrète pour y enfermer les disparu(e)s. Une cicatrice, souvenir d'une lutte acharnée pour la survie. Elle met du temps à répondre et ça se ressent dans le comportement de l'homme. Il perd patience. Lui offre une autre possibilité bien moins charmante, mais qui pourrait faire taire tous ses doutes. Elle imagine la chaleur du lieu. La nourriture devant ses yeux. Tentée de la suite jusqu'en Enfer s'il lui demandait. Après tout, il lui a déjà donné son écharpe, qu'elle a accepté sans même faire semblant d'hésiter quelques secondes. Il a vu dans quelle situation désespérée elle se trouvait. Il ne peut qu'être bon. Une nouvelle étape dans le froid, elle tremble. Ne peut empêcher les doigts et les lèvres de frisonner à la même allure.
Le jeune homme est gentil. Peut-être un peu trop. Quand il n'y a rien ça ne va pas. Quand il y a trop, ça ne va pas non plus. Jamais contente. Jamais satisfaite. C'est fou comment la solitude peut faire naître autant de méfiance. Personne pour la défendre. Personne pour s'inquiéter si elle disparaît. Il n'y a qu'elle. Elle n'a plus que sa propre personne. Tristesse quand elle s'en rend compte. Pleure l'absence du bien aimé qu'elle se force à espérer encore. Le seul capable d'aimer la gamine s'imagine-t-elle. Elle voudrait se méfier, mais il est attendrissant à sa manière. Sa façon de parler. Prononciation bancale qui lui donne un air sympathique. Car il est différent tout comme elle. Pas de la même manière, mais il reste à l'écart de la société. Il n'aura jamais une place dans l'univers cruel. Une véritable à son nom. Comme elle.
Il a froid. Il en a marre d'attendre la gamine indécise. Elle le comprend. S'en veut aussi de le faire attendre alors qu'il n'a plus d'écharpe. La porte s'ouvre sur un autre monde. Chaud et accueillant. Une autre dimension qui lui donne envie de prendre le risque. Mirela s'avance un peu pour mieux regarder. Une certaine curiosité et toujours cette part de méfiance. La voix-souvenir rauque de Gordon lui donnant des instructions. Un dernier coup d’œil à l'employé puis elle avance. Affamée. Frigorifiée. Fatiguée. L'évidence est qu'il faut mieux être avec un fou que de passer cette nuit dehors et le ventre vide. Logique d'une gamine non diplômée. Adolescente fugueuse. Passe devant lui pour sentir le chaud se cogner au visage glacé. Ça picote. Ça brûle. Loin d'être agréable, elle est dehors depuis trop longtemps. Changement de température brutale. C'est sans doute une erreur, elle le sait. Il risque de lui demander quelque chose en retour. Elle travaillerait bien une nuit pour l'aider, pour payer la nourriture qu'il veut lui donner. Mais pas plus. La gamine défait en premier l'écharpe. La main fait des cercles au dessus de sa tête pour la dérouler alors que les pieds se frottent contre le tapis. La gamine errante se secoue pour faire tomber les flocons et éviter de provoquer une inondation dans le magasin. Elle détache les boutons puis fait glisser la fermeture éclair. Mire se tourne pour lui faire face, elle n'a pas vraiment avancé dans le couloir. Ne souhaitant pas trop s'inviter non plus. « Vous n'êtes pas obligé de faire ça. » L'index vers l'autre côté du couloir. Vers l'épicerie. L'autre main soulève l'écharpe. « Tout ça. Vous n'êtes pas obligé. » Elle veut s'assurer qu'il ne regrettera pas. Ça arrive certaines fois et il est si facile de la faire passer pour une voleuse. « Je vous promets de pas rester longtemps. » Toujours le sentiment de déranger. Prendre trop de place. « Et je vous rembourserai ! » Une promesse qu'elle est certaine de tenir. Elle le fait toujours. N'aime pas vraiment être redevable, c'est toujours plus facile pour s'envoler à l'aube. Ne rien garder « Promis. » Un sourire véritable. Reconnaissante la gamine lui montre ses dents.   

L'employé est étrange. Différent, mais pas terrifiant. Un gamin comme elle. Il dégage une tristesse sympathique qui donne envie à Mirela de lui faire confiance. Il a l'air inoffensif. Les affaires débarrassées de la fin couche blanche elle se tourne vers lui. L'homme s'est éloigné, lui présentant son dos qu'elle avait observé avec une certaine insistance. Sa générosité le rend charmant. Beau. Peut-être que si la rencontre avait été différente, elle se serait permis de rêver un peu comme une adolescente a la vue d'un beau garçon. Comme elle avait pu faire avec les amis de ses frères, mais depuis son arrivée à New-York elle ne s'est pas accordée un tel comportement. L’adolescente a du grandir rapidement pour survivre. Il se retourne et elle baisse la tête. La gamine est prise sur le fait. Elle espère qu'il n'a pas vu ou senti ses prunelles se balader sur son corps. Les pans du manteau s'écartent pour laisser la chaleur envelopper entièrement son corps. Passer entre les couches des différents tissus. La jeune femme ose de nouveau lever les yeux et cette fois elle se contente du visage. La voix s'échappe des lèvres. Elle parle et il la regarde. Un peu intimidée, elle parle vite. Mirela n'a pris conscience qu'à moitié de la différence de l'autre. L'idée lui est venue en tête, mais ne s'est pas installée. Pourtant, elle voit bien qu'il regarde ses lèvres. Concentré sur les deux parties charnues qu'elle fait bouger pour le rassurer. Elle est un drôle de parasite. Un nuisible attachant qui ne veut pas se faire dérageant. La vagabonde se fait toujours petite. Ne veut pas spécialement être remarquée. Elle sait que c'est la meilleure méthode pour que les gens acceptent de l'aider à nouveau si elle en a besoin. Puisque qu'elle ne peut pas donner de l'argent ou proposer un certain type de service, elle opte pour la méthode la plus simple. Que personne ne regrette de l'avoir aidé. Elle se tait enfin. Un sourire comme ponctuation. A la vue des mains se mouvant dans dans les airs, la surprise s'installe sur son visage. Pour elle, les gestes ne veulent rien dire. Une barrière vient de se dresser devant eux. A présent, elle est certaine qu'il est différent, mais pas dans le mauvais sens. Elle est différente aussi. Forcément, la gamine se sent tout de suite mieux en sa présence. L'employé devient plus accessible. Quand les lippes s'ouvrent, c'est au tour de Mirela de se concentrer. Faire attention pour ne rien perdre. Elle ne pourra pas le faire répéter. L'humaine en profite pour observer la façon dont il fait bouger ses lèvres. Le mal qu'il se donne pour elle. Pour qu'elle le comprenne. Il s'adapte à elle et ça ne fait que le rendre plus fascinant. Les iris se détachent des sublimes traits pour l'écharpe. Tu peux la garder « Mer... » Déjà loin. Les yeux absents de ses lèvres. «...ci. » Elle termine quand même son mot. Se sentait stupide de ne pas le dire entièrement. Mirela s'avance. Observe l'épicerie. Première fois qu'elle y met les pieds. Les yeux se baladent sur les étagères. C'est calme. Le généreux revient vers elle et lui met dans les mains de quoi se nourrir. Elle le remercie d'un mouvement de tête. Quelques secondes à le regarder. Attendre une potentielle suite, mais rapidement elle comprends qu'il n'y en aura pas.
Le sac déposé à terre, près du comptoir elle passe derrière comme il lui a indiqué. Les doigts glissent sur le meuble. Le regard toujours curieux ne s'attachent pas aux éléments. Intéressée de voir de quoi est fait le côté inaccessible pour les clients. Le plat dans le micro-onde, elle enlève enfin son manteau. Recule de quelques pas pour le poser sur le sac avec l'écharpe. Les vêtements réajustés sur son corps. Les manches tirées pour recouvrir une bonne partie de ses mains. Les doigts jouent avec le tissu. Mirela prend le rôle d'admiratrice. Contemple le sourd alors qu'il travaille. Quelques fois, elle regarde ailleurs, mais revient toujours vers lui. Elle veut connaître son histoire. Les gestes. Le corps. Tout est analysé. La gamine n'est pas une grande bavarde. Solitaire, elle sait se taire pendant des heures, des journées, mais là, elle a envie de parler. D'échanger avec lui même si elle sait que la tache est plutôt difficile. Pas forcément à cause de l'handicap, mais c'est surtout qu'elle ne veut pas le déranger. Lui prendre toute son attention alors qu'il a déjà fait beaucoup. Elle se mord l'intérieur de la bouche. Craig. Les prunelles fixées sur les chaussures sales se posent immédiatement sur l'émetteur. Elle n'a pas bien compris le mot, s'en veut déjà de lui demander de répéter, mais il prend les devants. Répétition du mot et elle comprend que c'est le prénom. « Craig ? » De nouveau, mais de cette fois il sort des lèvres féminines. C'est plus pour elle-même qu'elle le réitère « Mirela » Prend soin de bien articuler. Pas trop non plus. Elle sait qu'il est pas commun. Pas adapté à la langue anglaise. Déjà que certains entendants ont du mal à correctement le prononcer la première fois, elle se doute que Craig n'y arrivera pas, mais elle est déjà prête à lui accorder tout le temps qu'il lui faudra.
La sonnerie du micro-onde retentit, mais elle s'éloigne de l'objet. Doucement, elle s'approche de l'employé. Une fois certaine qu'il est disposé à lire sur ses lèvres, elle les ouvre. «Où sont les toilettes ? J'aimerais aller me laver les mains si c'est possible. » Les deux paumes se lèvent comme pour apporter du soutient à la phrase ou qu'il juge lui même de leur état.  A la rue, mais Mirela n'est pas la stéréotype du sans-abris. Ça ne fait que quelques mois. Les souvenirs encore bien présents d'un certain confort. De la propreté et de l'image de soi.  Une mèche de cheveux est éloignée du visage d'un mouvement de tête. « On sait où elles ont traîné. »  La mèche retombe une nouvelle fois. Elle l'éloigne en soufflant. « Tu travailles tout seul ici ? » La question sort sans raison. Elle ne sait même pourquoi elle lui a demandé ça. Peut-être son besoin de se socialiser un peu qui est dans le rouge. Ou alors l'envie d'en savoir un peu plus sur le généreux. La mèche retombe une troisième fois devant le visage, mais elle la laisse. Attendra d'avoir les mains propres pour les approcher de son visage.  

Les âmes piétinées par les sabots de la cruelle. Les existences ravagées en une seule seconde. Mauvaises décisions, gestes stupides. Les routes diffèrent, mais suivent la même ligne. Celle des malheurs. Les mêmes étoiles dans les yeux sous la lumière fade des lampadaires. Ils se reconnaissent, eux, les délaissés. La même odeur de tristesse imprégnée dans les vêtements, sur la peau. Sans doute juste une impression exagérée par le handicap de son interlocuteur, mais dans cette hiérarchie de la misère il est bien au-dessus d’elle. Mirela fait partie de ceux dont on ne parle même plus. Les oubliés. Cependant cette nuit, grâce à lui elle a l’impression d’avoir sa place. Toujours son rôle de parasite, mais pour une fois elle n’a pas demandé. On lui a proposé, donné sans qu’elle n’ait besoin de quémander. Peut-être qu’il est plus gentil que les autres ou alors qu’il se sent seul aussi cette nuit. A la recherche d’une bonne action pour se faire mousser au prochain dîner de famille ou tout simplement l’envie. La gamine sait qu’elle est misérable. Trop jeune pour vivre dans la rue lui dit on comme si il y avait un âge pour se retrouver sans domicile. Elle fait son possible pour garder une allure de jeune femme avec une vie banale. Des vêlements plus ou moins en bon état. Au début, elle ressemblait à une étudiante comme les autres puis la fatigue s’est installée dans les creux laissés par les larmes. L’argent a commencé à manquer. Enchaînement difficile et sans succès. Cette nuit s’annonce comme un moment de répit.
Les prénoms échangés pour une présentation rapide. Elle aurait fini par lui demander son prénom. Aussitôt le premier pied dans l’épicerie et elle avait ressenti le besoin de savoir des choses sur son généreux. Elle sait que certaines fois, ils ne veulent pas trop en dire pas peur de voir les gens de son genre venir taper régulièrement à la porte. Mire attend que l’autre fasse le premier pas. Elle répète le prénom qu’il lui donne pour le faire rentrer plus facilement dans sa mémoire. Le dit une fois pour s’habituer aux prochaines. Elle articule le sien de la manière la plus naturelle pour ne pas le déformer non plus. Son attention entière portée sur Craig est volée par le boîtier qui sonne. Elle n’entend pas la fin du mot ni la mauvaise prononciation. De loin, les oreilles tournées vers le micro-onde ça ressemblait à son prénom. Mirela ne répond pas à la question. Se contente d’un sourire. Habituée que son identité soit écorchée et malmenée. Elle se rapproche de lui, s’éloigne de son repas chaud. Le besoin de se nettoyer un peu. Enlever les souillures invisibles des heures passées. Les mains se lèvent et les paumes se présentent au regard du généreux. Elle est incapable de savoir si elle aurait fait le même geste pour une personne capable d’entendre. Possible qu’elle l'est fait pour l’aider à comprendre. A cause de son handicap, mais pour elle ce n’est pas méchant. Pas de la pitié. Elle ne le pense pas incapable de comprendre et encore moins complètement débile. C’est juste un réflexe idiot. Tandis qu’elle se bat contre une mèche, il se rapproche et ses doigts viennent près du visage. Attrapent les cheveux et viennent les placer derrière l’oreille. Elle est étonnée, mais souriante.  « Merci. » Le rouge aux joues, elle baisse les yeux, mais les lève assez rapidement pour le voir lui indiquer la direction des toilettes. Ce n’est qu’un inconnu, un geste déplacé et pourtant elle n’est pas forcément mal à l’aise. Moins que lui forcément et elle remarque. Ça la fait sourire.La gamine commence à partir quand il parle. Elle s’arrête et se tourne pour le regarder. Même la phrase terminée, elle reste immobile à l’observer c’est quand il avance dans les rayons qu’elle continue son chemin.
La porte se ferme doucement et Mirela reste là, le dos contre le le bois. Les ongles grattent superficiellement la matière. Les yeux  clos. Les scènes se rejouent. La rencontre, l'écharpe, le comportement de Craig, son inconfort. Tout se termine par un sourire Un mince filet d'eau s'écoule directement les ténèbres des tuyaux. Elle frotte, se débarrasse de la mousse et recommence. Une fois. Deux fois. Cinq fois pour se sentir enfin propre. Elle regroupe ses cheveux d'un seul côté et se penche. L'eau coule directement sur sa peau.pour terminer directement entre les lèvres. Quelques gouttes s'invitent entre la peau et le tissus. Laissent une trace plus sombre. Du dos de la main, elle essuie les perles laissées sur sa joue. Les doigts encore humides viennent effacer quelques traces de maquillages sous les yeux. La gamine secoue rapidement ses mains dans le vide pour les faire sécher.
Les manches tirées pour recouvrir ses mains, elle dépose la barquette chaude. Installée près de lui, là où il a souhaité, elle regarde son plat. Fait tourner la fourchette entre les aliments. Elle a faim, mais ne veut pas non plus se jeter dessus. Évite de le regarder même si les yeux sont réellement attirés par la silhouette à ses côtés. Quand elle se dit que le silence est un peu embarrassant, il ouvre la bouche.  La main arrêté en plein geste reste dans l'air. Elle s'en veut de lui avoir montré ses mains. Il l'a mal pris et elle le comprend. Les prunelles honteuses s'accrochent à la nourriture. Quelle personne est-elle pour vexer l'homme qui lui a offert son écharpe et de quoi remplir son ventre. Une pause, mais ce n'est pas terminé. Il continue et elle repose son regard sur lui. Ce n'est pas la réaction qu'il devait attendre, mais elle se met à rire. Une main vient se plaquer contre sa bouche alors que la fourchette tombe dans le plat. Ce n'est pas de la moquerie. C'est juste la conversation qui est comique. « Tu sais à qui tu t'adresses ? » Le rire se calme, mais laisse un énorme sourire illuminée le visage de l'humaine. «De la pitié ? Pourquoi ? Tu as un travail, sans doute un logement, un frigo à moitié plein, des amis et de la famille. Je ne vois aucune raison d'avoir pitié de toi. » Le corps tourné vers lui, elle se rapproche un peu plus. Fait traîner les pieds de la chaise sur le sol, le grincement ne le dérangera pas. « Je suis désolée si je t'ai vexé tout à l'heure. J'ai pas l'habitude de... » Elle dégage d'un geste lent les cheveux retombés devant son visage. Elle n'a plus le sourire, juste de la douceur. Il ne peut pas l'entendre, mais la voix calme est faible. Elle reprend après une courte pause « … D'habitude on ne me voit pas. Ils regardent ailleurs, mais toi, tu m'as aidé sans même hésiter.. » Mirela sent l'émotion arriver. Pour lui, ce n'est sans doute rien. Juste un acte comme les autres, mais pour elle c'est énorme. « Je vais faire mon maximum, mais faut pas m'en vouloir. Je suis pas douée. » Pour les relations humaines. Pour les nouvelles rencontres. Pour sympathiser. Maladroite gamine qui fait son possible. Seulement une nuit, une écharpe et un repas, c'est tout ce qu'il lui faut pour commencer à s'attacher. «Tu es pas un type louche. » Elle reprend son plus beau sourire. « Tu es mon généreux. » Un clin d’œil puis elle se recule. Reprend sa place et sa fourchette. « Et je préfère Mire.»

Mirela le regarde. Elle observe la mâchoire se serrer. Elle admire les deux océans qui se posent sur ses lèvres. La tristesse délicate qui se dégage de ses traits. La colère sous-jacente qui ne demande qu'à hurler dans chacun de ses mouvements. Ses paroles. Craig est énervé contre la grande Garce. La chienne qui donne et qui prend. Insatisfait de son destin. Ils se rejoignent sur ce point.  L'un est sourd, l'autre pauvre. L'une se tait dans son désespoir alors que l'autre préfère en vouloir à la terre entière. Deux façons de faire. Des différences qui ne font que les rapprocher. Ils se complètent les deux inconnus. Plus qu'ils ne peuvent le penser sur le moment. Mais bientôt. Oui bientôt il fera partie de sa vie. Il sera un pilier, un ami, un confident et tellement plus que ça.  L'employé a réussi là où d'autres ont échoué. Il ne s'est pas heurté au mur de sécurité qu'elle dresse devant chaque étranger. Il a fait taire tous les soupçons pouvant naître de cette rencontre tellement rapidement. Mirela a l'impression de le connaître déjà.  Craig est l'ami qu'elle attend depuis des années.  La rencontre qui réchauffe son cœur. Il est l’espoir de ne plus être seule à présent. Il est l'envie de s'ouvrir un peu plus au monde qui l'entoure. Il est juste Craig celui qui lui a illuminé sa soirée. Il est mignon le généreux. Plus embarrassé qu'elle. Il rougit de ses propres initiatives. Normalement, elle se serait éloignée en voyant la main s'approcher de son visage. La gamine aurait pris peur d'une telle intrusion. Ce geste innocent l'aurait effrayé car la gamine aurait mal interprété, mais pas avec lui. Il ne dégage pas ce danger. Il ne la regarde pas comme les autres hommes. Les yeux ne sont pas vicieux, ils ne se perdent pas sur son corps. La vagabonde se sent en sécurité avec lui. Mire n'est pas dérangée par la proximité. Elle en redemande même. L'humaine boit ses paroles. Elle l'écoute avec une grande attention. La première partie la rend honteuse. Elle le fuit du regard. Il a du regretter de l'avoir aidée. La gamine n'est pas douée pour les relations humaines. Elle ne l'a jamais été. Toujours à l'écart. Silencieuse. Plus observatrice qu'actrice. Mirela aime bien sa place. Être le centre d'attention, elle n'aime pas ça. Les joues deviennent rouges. Les mains moites. La voix tremblent et les larmes attendent la première occasion pour déferler sur ses joues chaudes. Trop timide, ça prend des toujours des proportions ridicules. Elle devient ridicule ! Les informations sont enregistrées. La manière de lui adresser la parole, elle ne veut pas se tromper à présent ni le vexer. La pause silencieuse et les yeux retournent sur lui. Il n'a pas terminé, elle attend. Pas de pitié. Un type louche. Son rire résonne. Ne se retient pas. C'est imprévu. Elle essaie de taire son amusement sous la main qu'elle plaque contre ses lèvres. L'autre main se pose sur sa poitrine qui se lève sous son hilarité. La rieuse se calme en le regardant. Elle se confie à lui et ne ressent aucun inconfort. C'est tellement naturel.  Elle l'instaure une certaine proximité en se rapprochant un maximum de lui. Son parfum lui arrive aux narines. Le même que sur l'écharpe. Elle aime cette odeur. Aimerait pouvoir se rapprocher un peu plus, se coller à lui et en profiter. La voix diminue. Calme et douce. Elle parle encore et encore. Monopolise la conversation en faisant attention à son débit. Elle a l'habitude de parler rapidement. De marmonner, mais avec Craig l'effort vient tout seul. Le regard se détourne d'elle et Mirela cherche à le faire revenir. Le buste s'avance un peu, se penche. Elle est souriante l'enfant. Ne sait même pas pourquoi ses lèvres s'étirent, c'est juste lui, sa présence. C'est au tour de Craig et elle perd immédiatement le bonheur affiché. Juste pour elle. Rien que pour elle. Son cœur manque un battement avant de repartir de plus belles. Elle reprend la parole et tente de dissimuler son émotion. C'est bien la première fois qu'on lui dit quelque chose comme ça. Juste elle. Elle veut réentendre la phrase et la garder pour l'écouter dans les pires moments. Il signe, elle ne comprend pas, mais ça n'a pas d'importance car le sens se dégage de toute sa personne. L'homme répète la phrase qu'elle vient de prononcer. Le généreux. Le beau au grand cœur. Elle termine en lui laissant la possibilité de l'appeler par son surnom. Marque un peu plus cette proximité, le lien naissant entre les deux âmes torturées et il y répond en posant sa main sur son bras. Il répète tandis qu'elle regarde les doigts. Étonnée de le voir faire ça alors qu'il était déjà mal à l'aise sans avoir touché sa peau. Même quand la main s'éloigne, elle reste figée sur le bras à présent vide. La chaleur est encore présente. Elle sent encore cette paume fantôme à travers le tissu.  La tête est rapide à se relever quand il lui demande de rester. Mirela ne s'y attendait vraiment pas. Déjà trop de générosité, elle n'aurait pas espérer qu'il en rajoute. Alors elle reste dans le silence. Ne veut pas en abuser ni provoquer des problèmes avec sa hiérarchie. Elle n'est qu'une sans abri. Une vagabonde voleuse qui s'envole aux premiers rayons de soleil. Mais il lui redemande et sa dernière phrase ne la laisse pas indifférente. C'est pour lui autant que pour elle. L'hésitation se lit encore sur son visage, mais elle termine par reprendre son immense sourire. « D'accord ! »  Sa main vient se poser sur le genou de Craig comme pour signer un pacte. C'est innocent pour elle et ça ne dure pas bien longtemps car elle reprend rapidement sa place sur la cuisse de la blonde. « Tu ne vas pas le regretter ! »  La bonne humeur est arrivée. A emporté toutes les pensées sombres. Le généreux rend la nuit belle. «Les nuits doivent être longues tout seul ici ? »  Peut-être qu'elle pourra revenir. D'autres nuits près de lui pour oublier sa misère dans la simplicité de la relation. Elle reprend sa fourchette avant que son plat ne refroidisse complètement. Enfin ça ne la dérangerait pas de manger froid. « Ça ne doit pas être évident non plus de travailler de nuit. Les relations humaines et tout ça. »  C'est sa manière à elle d'en savoir un peu plus sur lui sans le lui demander directement. Elle ne veut pas trop s'imposer ni l'effrayer avec sa curiosité, mais elle meurt d'envie d'en savoir tellement plus. Elle sait qu'il y a des choses à découvrir. « Vivre en décalé. »   Un soupire. L'index passe sur ses lèvres avant de reprendre. Lui laissant la vision libre sur sa bouche. « On  se ressemble Craig et je ne suis pas certaine que ça soit une bonne chose pour toi. »  Une plaisanterie qui a le goût amer de la vérité.

Il est brisé le gamin. Comme elle, peut-être plus ou alors la balance stagne entre les deux. Pas un plus que l'autre. Mirela ne sait pas, elle ne peut pas dire  si elle est plus triste que lui. Si la grande garce a été plus méchante avec la gamine ou l'homme. L'audition vaut-elle la pauvreté ? Cette question ne peut avoir de réponse. Penser qu'elle est plus à plaindre que lui serait stupide. Penser qu'il est plus à plaindre qu'elle serait de la pitié. Alors elle préfère penser qu'ils sont égaux dans le malheur. C'est mieux pour se serrer les coudes. Il signe. Les mains dansent dans l'air. Elle ne comprend pas, mais est émerveillée par les gestes. Les mots qu'on ne prononce pas. La chorégraphie d'une langue silencieuse. Pratique sublime qu'elle lui envie avant de se rappeler que c'est nécessaire pour lui. Ce n'est pas un loisir, mais un besoin pour communiquer. L'envie de lui demander quelques gestes supplémentaires pour apprécier sa dextérité, mais elle ne fait rien. Pas le moment. La peur qu'il se vexe, le prenne mal car elle donnerait de l'importance à sa différence. L'entendante apprécie les efforts.C'est une discussion comme les autres. Elle en oublie l'absence d’ouïe de son camarade. C'est un accent fort. Quelques syllabes mal engagées. Proposition alléchante qu'elle comprend immédiatement. Le généreux porte bien son nom. Ange gardien mis sur sa route. Hasard ou destin. Étaient-ils fait pour se rencontrer ? Un silence pour réfléchir. Peser le pour et le contre. Si ça ne tenait qu'à elle, Mirela accepterait sans hésiter, mais ce n'est pas elle. C'est lui qui prend les risques. La gamine accepte bien évidement. Pour ne pas qu'il soit seul. Il lui donne l'impression d'avoir besoin de sa présence autant qu'elle a besoin de chaleur. Prêt à accepter une inconnue au risque de le regretter. L'humaine est différente. La petite créature effrayée n'est plus. Ouverte telle une fleur au soleil. Elle ose toucher le mignon. Le genou d'un geste innocent. Petite pression pour souligner sa gentillesse. Lui prouver qu'il n'est pas tout seul. Jamais, elle n'aurait touché un autre homme, mais il est pas comme les autres le généreux. Tu ne le regretteras pas Promesse d'une enfant qui n'aime pas être déçue. S'il le faut, elle ne dormira pas de la nuit pour lui tenir compagnie. Une nuit blanche ce n'est pas effrayant. L'absence de sommeil pour occuper les pensées plutôt que le manque du médium. Curieuse la bohémienne qui s'infiltre discrètement. Questionne pour savoir si la place est libre aux côtés de l'employé. Lui tenir compagnie et rendre les nuits plus belles comme il fait avec elle. Craig aime la solitude. Merveilleuse surprise, mais que font deux solitaires qui se rencontrent et apprécient la présence de l'autre ? Restent-ils ensemble dans cette solitude ou alors la quittent-ils ? Il ajoute, complète sa phrase, mais elle ne l'a pas mal pris. Le réconforte d'un regard doux. « On est deux ! » La solitude pour ne pas être déçue. Pour se protéger. Elle le regarde. Ses yeux. Sa bouche. Ses mains qui repoussent le bol. La bavarde parle pour ne rien dire car elle jouit de cette capacité d'entendre sans effort. Car pour elle, c'est simple et ne voit pas qu'elle comble Craig de phrases inutiles.
Le besoin de lui dire ce qu'elle ressent. Les similarités évidentes doivent être soulignées. C'est tellement rare de trouver une personne reflet de soi-même. Ils se ressemblent et elle doit lui dire. Lui faire comprendre qu'il n'est pas comme les autres sous forme de plaisanterie car c'est plus simple ainsi. Elle y croit jusqu'à ce qu'il ouvre la bouche. Misérables. Misérables. On est misérables. Misérables. le mot résonne dans sa caboche. Elle le sait, mais l'entendre est autre chose. Mirela le quitte des yeux. Il a relevé sa position. La situation catastrophique. A prononcé le mot fort. Le sourire disparu. Remplacé par la brillance triste des prunelles. Ce n'est pas méchant ce qu'il lui a dit, c'est juste la vérité qui la percute. Les lèvres pincées, mordues. Incapable de parler sous les émotions trop fortes. L'espace d'une seconde elle le déteste. Pas Craig, non, mais son médium. C'est de sa faute, si elle est dans la rue, mais l'amour revient. Une vague qui emporte toute l'amertume sur son passage. Elle peut pas lui en vouloir. Pendant le silence long, ou pas, Mire ne sait pas elle n'a pas vu les secondes passées sous les souvenirs du médium. Qui? Gordon bien évidement. C'est lui qui a abandonné la gamine. Lui, le disparu qu'elle attend toujours. Cherche du regard  dans les foules denses de New-York le visage de ses rêves. Les clairs ont regagnés leur place dans ceux de Craig. Elle le regarde. Les yeux scintillants. « Ça n'a pas d'importance ! »  Bien sûr que si. Elle quitte sa chaise, s'approche de lui au plus près. Les mains se posent délicatement sur les joues. Elle a besoin de ce contact. « Qui m'a fait ça ? On s'en fiche ! Pourquoi devrais-je être en colère contre lui et pas contre moi ? »  Eux devient lui. Révèle une partie. «Tout est de ma faute. J'ai choisi cette route et je me suis trompée. Je suis la seule responsable, il n'y est pour rien. »  Elle le défend son médium. Corps et âme. La gamine encore amoureuse de son beau. « Je continue à sourire car c'est tout ce que j'ai. C'est tout ce qui me reste. »  Contrairement à lui qui peut encore trouver son bonheur et son malheur dans les choses de la vie. Mirela est réduite aux besoins de l'être humain. Se nourrir, dormir, survivre. Une bonne chose ? Elle ? Il se trompe. L'humaine n'est qu'un boulet. Une chose qu'il traînera à sa cheville jusqu'à ce qu'il décide de disparaître. Les mains s'éloignent dans une caresse. « Tu ne sais pas de quoi tu parles. » Elle se recule. Reprend de nouveau sa place. « Crois moi, je suis pas une bonne chose pour toi. »  Car l'enfant s'envole. Cours, disparaît puis revient comme si de rien n'était. Il ne faut rien attendre d'elle. Il ne faut pas s'attacher aux cheveux dorés. «Tu ne peux pas être égoïste, pas après cette nuit ! »  Elle regarde son plat, l'appétit n'est plus. Coupé par la conversation et le fantôme du médium pourtant elle se force. Pas de gâchis et ça ne pourrait que lui faire du bien. « Qu'est-ce qui te fait penser que je suis bonne pour toi ? »  Mirela veut savoir ce qu'il arrive à voir chez elle alors que les autres n'y arrivent pas. Même pas elle.