« Allez, fais pas ta tapette p’tit frère, défends-toi ! Tu ne vas pas laisser ces enfoirés te pourrir la vie, si ? Tu dois apprendre à cogner comme un homme ! Vas-y, frappe-moi ! »
Craig secoue la tête, recule de quelques pas devant la silhouette massive de son frère qui agite sa bouteille de bière pour rythmer ses ordres. Il empeste l’alcool et ses yeux sont rouges, la fumée de sa cigarette s’échappant encore de ses naseaux. Il ne veut pas jouer à ce jeu. Dans cet état, son frère lui fait peur. Il ressemble à leur père.
« J’veux pas, laisse-moi tranquille … »
« Tu dois apprendre à te défendre Craig ! Comment tu feras si papa revient et que j’suis pas là pour te protéger, hein ? »
Les mots atteignent leur cible. Craig se fige, fixe son frère de ses grands yeux bleus et renifle bruyamment alors que les larmes menacent de s’échapper.
« Mama a dit que papa ne reviendrait pas ! »
« Maman arrête pas de dire des conneries ! Elle s’en branle de nous, regarde-la, elle est déjà en train de se faire niquer par son patron alors que le cendrier de papa fume encore ! Il est en prison, pas mort. Il va sortir un jour, et si tu sais toujours pas te défendre tu vas finir aussi misérable qu’elle ! »
« Taci din gură ! T'es qu'un connard et j'aimerais que tu sois avec papa pour que tu me foutes la paix ! Mama nous aime et – »
Il ne voit pas le coup arriver. La bouteille s’écrase contre son crâne et il tombe à la renverse, l’angle de la table venant enfoncer le morceau de verre logé dans son oreille. Tout semble résonner, et il sent le monde tourner autour de lui, le liquide poisseux s’écoulant contre sa tempe. Les mots de son frère sont un lointain écho. Il le voit s’agiter, la panique se lisant dans son regard rendu vitreux par la drogue. Il ne fait pas un geste vers lui, mais le goulot de la bouteille reste dans sa main tandis qu’il se laisse tomber sur le canapé, tremblant.
« T’avais pas le droit ! T’avais pas le droit de me parler comme ça ! T’avais pas le droit ! T’avais pas le droit … »
Craig perd connaissance, et quand il se réveille il est à l’hôpital et son frère n’est pas là. Une main chaude se pose sur son bras d’enfant et il ne fait qu’entendre un vague écho, comme si quelqu’un lui parlait de l’autre côté d’une vitre. Il reconnait sa mère, mais même si ses lèvres bougent, il n’y a qu’un bourdonnement qui l’atteint.
« Mama ? »
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Craig est rancunier. En grandissant, il est aussi devenu un connard. Quand on lui avait dit que son handicap l’empêcherait de devenir pilote, même avec un appareil auditif, il avait arraché le rapport du médecin de son carnet de santé de l'époque et l’avait encadré, avant de l’envoyer à son frère. Le papier était un peu vieux, mais les lettres noires du docteur contrastaient assez avec le papier jaunis pour imposer leur réalité.
« Le traumatisme a gravement lésé l’oreille interne, moyenne et externe, ce qui engendre une surdité partielle et je l’espère temporaire. Pour servir et valoir ce que de droit, Docteur McCready. »
Le tout était accompagné d’un petit mot. « L’espoir c’est pour les cons. Même en prison tu me pourris la vie. Tu pourrais sûrement voler plus longtemps que moi si tu te jetais du toit. Signé, ton frère qui ne deviendra jamais pilote. »
Quand sa mère avait découvert la teneur du colis, elle l’avait giflé. Il n'aimait pas décevoir sa mère, mais apprendre que son frère avait ensuite essayé de se pendre avec les draps de sa cellule lui avait tout de même arraché un sourire.
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